La vita istruzioni per l'uso - article - Spaghetti su marte

Ecco io ci ho questa cosa da dire, qui.
Me ne vergogno un po’ e sono sicuro che adesso si alzeranno in dieci a farmi esempi e controesempi per dire tutto il contrario di quello che voglio dire io, ma io me ne frego e lo dico lo stesso, tanto mi leggono in undici e qui si parla solo di fuffa.
Gli è che quando entro in una libreria e mi capita in mano un libro di fantascienza scritto da un italiano, io non gliela fo.
E sì che ne ho letti, eh? Non mi ricordo i nomi, ma fra racconti di antologie, riviste e libercoli me ne sono passati per le mani e sotto gli occhi un po’.
Ma è più forte di me: non mi convincono. Mi sembro quei bambini che li porti al museo e gli fai vedere chessò i pescicani nel mare coi pesci intorno e il fondale e le stelle e le tartarughe marine dappertutto e loro non ci cascano mica e ti rispondono seccati: ma mica è vero! Eccerto, è un diorama. Insomma a me i libri italiani di fantascienza coi mondi sconosciuti o anche con questo mondo ma ambientato nel futuro, sarà anche un preconcetto, non mi paiono mai la cosa vera. Non mi pigliano, non mi funzionano.
E’ che la fantascienza è una cosa degli americani, sono i loro mondi, quelli extraterrestri. La tecnologia futura, le astronavi, i viaggi fra le stelle e tutta quella roba lì è da americani, non c’è niente da fare. O magari dei giapponesi, potresti rispondere, ma lì è diverso, sono proprio loro degli extraterrestri.
Fattosta che quando gli italiani scrivono di fantascienza tutto sembra strano: i nomi, le storie, le ambientazioni, la scrittura.
Che quelli americani anche se li leggi in italiano sotto lo annusi ancora, l’inglese. Girano diversi, hanno un altro ritmo, funzionano.
Anche i western erano americani e poi gli italiani li hanno fatti pure meglio. D’accordo ma lì era polvere e sangue e cavalli e un po’ ne capivamo anche noi.
Invece prendo in mano un libro di fantascienza italiano e leggo la descrizione sulla quarta di copertina e subito penso che noi italiani nel futuro ci arriviamo ancora come su Ellis Island: disorientati, straniti, cogli scatoloni tenuti dallo spago. Non è il nostro mondo.